NO TODO...

...Es siempre lo que parece

¿Qué hay de lo mío?

                                      

 

   

 

Shihari galería 

El calor que desprende el rail de la vía en pleno invierno, aparentemente puede ser muy agradable
 

Morir es un arte, como cualquier otra cosa. Y Yo lo hago excepcionalmente bien. 

A Sylvia Plath Uno puede cavar su tumba en la piedra en el agua bajo cada palabra que nos circunda intentar encontrar la voz perdida hacer de la muerte un eterno estribillo roer el hueso de la conciencia desafiar a Dios Se puede morir mil veces, a la manera de Sylvia hacer de cada día un epílogo.

Simplemente poner la cabeza en el horno, abrir las llaves, procurar que el fluido no escape.

Se puede matar al hombre al infiel al poeta maldito que desgarró las heridas y al padre que la condenó a vivir bajo su sombra. 

Finalmente Sylvia ha matado a uno, a dos, a los que bebían de su sangre, los ha matado mientras su cabeza yacía en el horno y los dos vasos de leche aún no se terminaban de enfriar. 

Amor Traición Sylvia Plath

Violator

Terrorífico ,,,